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Le poulet saugrenu  (fabliau rustique n°10)

Imaginez le plus verdoyant des valons, berceau herbu d’un ru sautillant préparant ses forces encore fraîches pour l’assaut futur des moulins et qui se faufile entre les joncs alourdis de libellules, bousculant déjà les plus petits galets dans un gargouillis prometteur. Le timide glouglou plein de juvénile ardeur ne cherche pas à troubler l’harmonie apaisée de ce concerto champêtre orchestré par le plus délicat des maestro ; il contribue à l’ensemble comme le lancinant froissement des peupliers qui dandinent leur cime en barrière aux brises hautes. Le coassement saccadé de quelques grenouilles ajoute une ponctuation rêveuse.

Soudain un poulet picorant traverse l’image dodelinant son cou tout épluché d’où jaillit, crécelle indésirable, l’inévitable côt côt guttural. Il avance en zig zag, les ailes sur le dos, en regardant par terre comme pour chercher des sous. De temps à autre il picore un vermisseau ou un caillou. On attend qu’il passe. Allez! C’est long. Beaucoup trop long! On a envie de lui foutre un pied au croupion, pour l’envoyer bouler lui et sa médaille label rouge.

Puis on s’interroge : pourquoi cette colère envers un innocent volatile pas plus anachronique ici, en somme, que notre goût mesquin pour le décor bucolique ?

Moralité : croupion ne vaut coup qu’à mesure du pied qu’on mérite au cul.